El blog de una cronopia

2010-10-26T16:45:00.001+02:00

Este blog queda abierto, pero yo me voy.

Ha sido todo un placer.

Farrah.

DESPEDIDA

2010-10-26T16:37:00.003+02:00

(leído el domingo 17 en La Botica)

Después de tantas despedidas
y desde este frío que me tirita dentro
te lo digo.
Sobre tus ojos
que hace meses que no veo
y hace meses que no brillan
te lo digo.
Con la fuerza de afirmar
que no poder más
no es una frase hecha
y es mi firma.
Te lo digo y sé
que sólo las palabras cesarán
-y no el perfume, y no la imagen
ni la voz en el recuerdo-.
Puedo decirlo porque creo
-y estoy equivocada-
que el dolor me da derecho
y lo digo:
el epicentro de mi alma
está en el mundo
(y eres tú).

II

Más tarde, en este bar
o en cualquier otro
que alguien lo relate:
leyó un poema y decía que te quería,
leyó un poema y parecía que llorara,
leyó un poema y prometió
que era el último homenaje a su tristeza.

2010-10-15T22:05:00.002+02:00

Este domingo, a partir de las 20.00 horas en la Botica (Málaga Centro, junto a los naranjos de la catedral):

Carmen Boza

Gema Cuéllar

María Alsondelpez

Farrah Márquez

José Antonio Delgado

Marcos Alonso

Alfonso Moreno

Curro Ayllón

Ito Miranda

Diego Losada

Antonio Buch

Rafa Toro

Alberto García

Fernando Lobo

Luis Martos

Precio de la entrada: 2 euros. ¡Animaos!

2010-10-04T00:49:00.004+02:00

Málaga está siendo extraña. Me voy. Aún no sé a dónde. Pero qué extraña sus aceras. Ahora los fines de semana. De lunes a viernes vivo en una cafetería, a treinta minutos en tren de esas aceras. Qué extrañas. Hoy he salido a fotografiarla. Como quien observa por última vez un cuerpo desnudo. Casi con vergüenza, casi con la misma desnudez, una junto a la otra. Como a una amante. Cómo la he querido, me decía. Cómo me gusta esta ciudad, me decía. Cómo voy a echarla de menos. Como a una amante, la he capturado en siete imágenes. Qué extrañas sus aceras. Y ese malestar tan de repente. Por si acaso, siete fotografías. Y decir, quién sabe, me voy. Quizás por el adiós. Como a una amante. Cuánto la quiero. Cómo la echo de menos. Cómo me gustó estar allí.

2010-09-23T21:43:00.002+02:00

Las ganas de saber, clasificar los recuerdos, darle nombre a las siluetas para vislumbrar las formas, no echarte de menos con el alma, ni siquiera con los dedos, amontonar sensaciones fuera de mí -eso no es mío, eso tampoco-, vivir en otro lugar,dosificar los sueños, el sueño, paladear un almuerzo y una cena, y otro almuerzo y otro y, mientras tanto, reír. Ser capaz de reír. A carcajadas. Y en esa risa, imperceptible, un tono gris, una nota más abajo de la otra, quién lo diría.

Clasificarte. Ahora no. Pasado. Por favor, ahora no.

Verte en mis ojos. Trescienta treinta y siete posturas diferentes: cuánta observación. Nunca lograré entender la manera en que me quisiste. Tanta entrega. La última. El desapego. Verte y saber por qué estás ahí: para evitar que lo más obvio caiga en el olvido. Lo más obvio: las ganas de romper los archivos, el impulso, dejar de conocer y no saber de nada más -nunca más- salvo de ti y de mí.

(Yo también.)

Dionaea Muscipula

2010-09-04T09:16:00.003+02:00

Septiembre es una flor

que crece dentro de mi vientre

y es carnívora.

2010-08-12T12:53:00.000+02:00

Sexo eres tú.

Para ti.

2010-08-05T15:07:00.003+02:00

Tenía que decirte que nada, ni los niños que gritan por la calle, los semáforos en ámbar, el sol de este agosto punzante, las uñas cascadas, absolutamente nada, la televisión, el romero de las gitanas, ni las cervezas con amigos, ni otros abrazos, ni la enfermedad, ni el dinero, la promesa de un trabajo permanente, la limpieza de mi casa, mi cama hecha, mi preocupación, amanecer cantando, los espaguettis con nata, ni las promesas, la poesía, ni ese blog. Nada va a hacer que me olvide de ti.

Tampoco esa Farrah que conoces: ni su tristeza, ni su alegría.

2010-06-08T22:14:00.002+02:00

-No multipliques los misterios-le dijo-. Éstos deben ser simples. Recuerda la carta robada de Poe, recuerda el cuarto cerrado de Zanguill.

-O complejos- replicó Dunraren-. Recuerda el universo.

El Aleph,

BORGES

Un año

2010-01-07T21:32:00.004+01:00

Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.

Walt Whitman

Ya no escribo porque ya no sufro como antes. Tengo que encontrar nuevos temas, tengo que aprender técnicas nuevas. O sencillamente escribir. Escribir. Qué difícil.

Lo único que he sido capaz de hacer en este tiempo es mirar a mi alrededor -mirar su cuerpo- y pensar: "que no se me olvide; por favor, que nunca, nunca se me olvide".

2009-09-16T09:29:00.002+02:00

Digo vivir, vivir como si nada

hubiese de quedar en lo que escribo.

Blas de Otero

"El poder de la palabra" es una expresión que está de moda y ciertos sujetos se la agencian, sobre todo, cuando quieren verse dignos delante de un espejo: es su arma más poderosa. Sin embargo, la palabra es más que eso, y también es menos. Es menos cuando alguien reduce el mundo a blanco y negro, círculos o rayas, bien o mal, sin saber que se está conformando sólo con las esquinas (afortundamente, esto que nos sucede va de matices). Cuando alguien asegura que al cerrar los ojos vio un árbol o una casa está rompiendo el molde mismo de la imaginación, ya no vio nada, de hecho ya casi ni cerró los ojos. Esto es lo que creo que hace la palabra y lo que la domina: limpia de asperezas la figura, fija cada cromo en su lugar, da esplendar, al fin, a lo quesomos. Porque eso sí, si hemos llegado a ser lo que somos ha sido gracias (¿gracias?) a la comunicación, gracias al lenguaje. Estamos, pues, forzados a ubicar cada impresión real o imaginaria en un lugar adjudicado entre la A y la Z y s un triste engaño aquello de que la palabra nos hace libres.

Sin embargo, a veces ocurre el milagro y en un banco del parque María intenta relatar aquel concierto, aquella canción que... O Rosa, que no soporta su incapacidad para explicarle a Juan qué sentía exactamente mientras su hijo iba creciéndole en el vientre, y ella seguía sin saber cómo decir y no supo hasta que un día su hijo dijo "papá" y Juan lloró durante horas y Rosa comprendió que él había comprendido. A veces ocurre que una tarde transcurre entre lubricante sexo comentado, entre palabras que pervienten al oído y fantasías relatadas con tacones de aguja y sin embargo, justo en el último segundo, el grito se hace lengua y se respira, se palpa o se hace venas. Y ya no hay nada más que decir.

En definitiva, a veces ourre que la vida se mata y se recrea en un instante y golpea enfurecida a las palabras o las barre con delicadeza o cimplemente las acompaña abdicar. Yo tengo la impresión de que mis dás van de salto en salto buscando inexorable esos momentos. Entre tanto, me esfuerzo por rellenar las hras vanas con letras ajenas o imágenes prestabas buscando que, coo mínimo, esto que nos resta sea un inmenso juego de palabras.

2009-08-15T00:28:00.002+02:00

Quiero decirlo ahora

Porque si no después las cosas se complican.

Soy peor todavía de lo que muchos creen.

Me gusta justamente el plato que otro come

Aburro una tras otra mis camisas

Me encantan los entierros y odio los recitales

Duermo como una bestia

Deseo que los muebles estén más de mil años en el mismo lugar

Y aunque a escondidas use tu cepillo de dientes

No quiero que te peines con mi peine

Soy fuerte como un roble

Pero me ando muriendo a cada rato

Comprendo las cuestiones más difíciles

Y no sé resolver lo que en verdad me importa.

Así puedo seguir hasta morirme:

Ya ves soy lo que llaman

El clásico maníaco depresivo.

J. A. Goytisolo

2009-07-27T22:00:00.000+02:00

Anochecer en mi (nueva) casa.

2009-07-05T22:35:00.002+02:00

Somos polvo de estrellas.

2009-07-02T23:11:00.003+02:00

Verano.

Lo voy a repetir

como se repite un conjuro.

Verano.

Que este calor que siento

no me entregue sequedad

ni me dé paz;

que no haga nada.

Verano.

Como un conjuro

te repito y te busco

en la fuerza de las llagas,

en el sol que late en mis hombros.

Me buscas y me repites:

verano, verano, verano.

No me queda más que conjurarte.

2009-06-21T01:12:00.001+02:00

La situación es la siguiente: mientras estudio la variación intencional o impropia en el lenguaje llevo un dedo a mi lengua -por asociación de ideas-, paso las manos por mi pelo, pestañeo el sueño varias veces, bostezo y me toco periódicamente la nariz hasta que, de repente, me doy cuenta: el olor de mi saliva me recuerda a ti.

Me recuerda a ti. Abajo los perfumes.

2009-06-12T00:55:00.002+02:00

De Cosas que me gustan:

- que me hagan reír cuando quiero llorar.

- que me dediquen una luna naranja.

- verme en las fotos en blanco y negro de mi madre.

- darte una canción.

2009-06-10T23:46:00.003+02:00

Cuéntame una historia

que me haga disfrutar del día bajo el sol

o bajo el yugo de la noche

tiriten los astros

o arrastren las nubes

la suave discusión que sustenta al mundo.

Cuéntame una historia

que me haga sonreír y luego júrame

que es cierta.

2009-05-31T23:49:00.003+02:00

Supe que era egoísta cuando, para olvidarte, tuve que desear una guerra.

Ohana

2009-05-18T00:59:00.004+02:00

Mi hermana mayor se sienta delante de mí. Mira su móvil. Está aburrida. Oigo lo que dicen mis tías: hablan de hijos, sobrinos y nietos. Observo a mi madre, a lo lejos: ríe. Sus amigas le acompañan en la risa. Detrás de la barra mi padre cocina. Uno de mis tíos corta jamón serrano. Otro sirve vino dulce en vasos diminutos. Los hielos se derriten en mi copa. El calor se precipita en la nuca de los niños que juegan bajo el sol del mediodía. Alguien ordena la música según us preferencias. Mi sorbina se acerca y me muestra con pudor una rodilla que sangra. Mis tías hablan ahora de sus pasados veinte años. Mi hermana mayor limpia la herida de Celia. Mi madre me observa. Sonrío. Alguien con micrófono imita a Raphael. Mi familia. Mi familia

Desde que llegué no me hago otra pregunta: ¿si Cortázar los hubiera conocido, qué clase de relato habría escrito de ellos?

2009-05-15T00:41:00.004+02:00

I
El mundo te está esculpiendo en mi camino.
Ya no soy yo quien debe crearte
(sólo creer en ti).

II
Por más que sume ausencias,
de sus huellas en mis sábanas
no sale un poema.

III

Oí su voz que me decía:

te quiero como se quisieron antiguos dioses.

Y ya no puedo escribir.

2009-05-11T22:58:00.001+02:00

Imposible escribir

con este corazón intacto.

2009-04-27T23:49:00.003+02:00

Igual que un niño grita porque grita el sueño,

bajo el cielo gris de mil atascos,

en un mercado, gritando el mundo entero

porque yo grito.

Las parede envueltas en telas hechas

de la roja piel del alacrán

y todo el mundo ríe y se emborracha de frío y sed

y a todos los niños les gritan los sueños

y las mujeres visten sus ojeras de carmín

y las ventanas son cortinas bermejas de papel.

Así, celebrando todos juntos

el terco olor del hierro en mi garganta.

Vuelvo a estas instrucciones que me entrega la memoria,

a bañarme en mi sangre,

de nuevo a masticar claveles rojos.

En olvidarte te has ido.

(junio de 2007)

2009-04-27T18:59:00.002+02:00

Ego

Mi alma se parece al resto de las almas.

Sin embargo, aún sigo sintiendo

que las estrellas me persiguen

sólo a mí.

(sept. 2006)

2009-04-20T02:05:00.001+02:00

Por tu absoluta presencia tuve que olvidarte.

Madrugada de sábado

2009-04-14T01:33:00.003+02:00

tu boca tu boca tu boca tu boca

voy a decir tu boca

ya no me importan los versos inquietos

los verbos inmensos

tu boca que me duele porque me duelo

en el espejo tu boca

respira mi herida

tu boca mar saliva

tu boca tu boca tu boca

recuerdo tu boca tu boca riendo

tu boca invisible en mi cuerpo

respiro el alcohol de este sábado

tu voz tiembla mis dedos

vibra mi baile arruinado

mi ron por tu boca

esta canción

este poema tan lejos de tu boca

por tu boca

2009-04-10T02:11:00.002+02:00

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

Benedetti

tú escuchaste una canción

yo no quise escribir estos poemas

Crisis

2009-04-07T23:48:00.002+02:00

El mundo va mal por tres motivos:

-el positivismo.

-el esencialismo.

-el gerundio.

Han dicho.

Conclusiones de cuarto de carrera.

2009-04-01T19:26:00.003+02:00

autorretratos

mi vida es un contraste infinito

entre el recuerdo de mí

y mi propio recuerdo.

2009-03-26T22:45:00.001+01:00

Cuánto tiempo he necesitado
para darme cuenta
de que echar de menos
es ir cumpliendo sueños
pero sola.

Sálvate

2009-03-24T22:51:00.004+01:00

No te quedes conmigo.

Benedetti

Primavera

2009-03-22T22:44:00.004+01:00

Te he pensado como se piensa el invierno,
resumiéndote en piel y vino,

en agua de lluvia y añoranza de cuerpo.

Como se piensa el invierno te he pensado

y no ha servido para nada.

Por simpatía

2009-03-19T23:45:00.005+01:00

La simpatía no conoce un camino previo.

La simpatía es un elemento no conmensurable que de alguna manera permite el contacto entre dos cuerpos. No conmensurable porque no puede señalarse físicamente, no podemos encontrar una respuesta.

Y ustedes se preguntarán: ¿esto quiere decir que dos cuerpos pueden sin razón alguna sentirse atraídos a millones de kilómetros de distancia? Por simpatía, sí.

Clases de literatura por movimientos

2009-03-18T23:46:00.002+01:00

Y aprende que la vida tiene un precio

que no puedes pagar continuamente.

Y aprende dignidad en tu derrota

agradeciendo a quien te quiso

el regalo fugaz de su hermosura.

Felipe Benítez Reyes

2009-03-12T00:12:00.000+01:00

Si yo tuviera una guitarra
nunca dejaría de tocar(te).

Carnaval

2009-03-04T18:30:00.001+01:00

2009-03-02T01:10:00.001+01:00

La libertad guiando al pueblo (desde Murcia).

Inmortalidad

2009-02-21T14:06:00.002+01:00

Si temierais morir, abrid los ojos.

Vicente Gallego

La inmortalidad es sólo cuestión de tiempo.

2009-02-18T12:49:00.002+01:00

Tengo una rosa junto a mi cama. Por lo visto, dura varios años y no hace falta que la riegue.
Para mí es estupenda (no importa el amor que sientiera por mi rosa: probablemente olvidaría regarla cada día). Quien la consiguió me conoce bien.
¿Qué diría el Principito de todo esto?

Primavera

2009-02-14T19:50:00.004+01:00

Estudio el estado de la lingüística en la Edad Media. Muchas veces me pregunto cuánto tiene de ventajosa esta época en la que vivo respecto a las anteriores. Es cierto, tenemos vidas largas, pero tengo la impresión de haber pagado por ello un precio demasiado alto. En algún bolsillo de la mochila que cuelga en esa pared hay un trozo de plástico con mi fotografía, mi firma y nueve dígitos que me componen. Esa soy yo. Por si acaso, también está impreso mi nombre: Carmen Inmaculada Márquez Barboteo. Esa no soy yo, pienso.

Vivimos mejor: tenemos coches, tenemos cómodas casas, tenemos demasiada ropa, comida prefabricada, tenemos vibradores, cuchillas de afeitar, televisores, equipos de música, tenis, tacones, botas, patatas de bolsa, tenemos secadores de pelo, duchas. Yo diría que nosotros no tenemos: nos tienen. Creemos que vivimos mejor cuando la verdad es que, en la mayoría de los casos, no conocemos otra forma de vida que no sea esta.

Yo no soy una serie numérica ni mi talla de sujetador, ni soy lo que como -a pesar de lo que digan los nutricionistas-, no soy lo que calzo ni lo que elijo ver por televisión. Si me despojaran de este carnet y del resto de objetos que creo que me pertenecen o a los que creo pertenecer, seguiría viva y probablemente más cerca de cualquier verdad, y más lejos del plástico. Pero la elección es mía y no la hago. Siempre pienso: aún no sería capaz. Así que me limito a saborear los segundos febriles que esta realidad me ofrece, de vez en cuando.

Por ejemplo, ahora. Estudio en una habitación cercana al mar y por algún fino resquicio entre las ventanas ha llegado a esta parte del cuarto un aroma distinto. Este año se está adelantando. Olvido la Edad Media, arrojó la lingüística a otra parte y me centro en ese rastro que deja el aire calentado en las cortinas: la primavera no puede fabricarse y por eso me gusta.

Una tarde de sol

2009-02-09T15:43:00.002+01:00

Guardo una tarde de sol por si la quieres,

ese es un tesoro que nadie podra arrebatarte.

Manolo García

el verano llegará en algún mes par
en el que puedas ordenar tus sueños
bajo el sol de hierro del agosto temprano
y amanecerá azul tu mirada
y el mar será una lágrima por ejemplo
o tu cuerpo ondulado o tu saliva

llegará el verano para darte fiebre
y ese destierro que muerde tus talones
se tumbará a mirarte como juegas
con la arena con el canto de cigarra
con sus lunas agrietadas con su alcohol
y sus poemas

2009-02-06T21:04:00.009+01:00

Pienso:

ojalá siempre veas en la lluvia

y en la ausencia de la lluvia

secuencias sólo de tiempo

o eso que en la escuela nos decían

que es el mar evaporado

el sudor de dos nubes chocando

incluso las lágrimas de un dios

(la tristeza no debería nunca

llegar a estos labios)

Digo:

Beso.

2009-02-03T21:11:00.004+01:00

Es cierto que la noche parece contemplarse a sí misma detrás de la ventana como exhausta -el temporal dejó gente sin casa, edificios rotos y una mortal colección de ventanas agrietadas rodeando la estación-. Pero no es esta una noche oscura del alma. Una no debe ponerse maldita cuando Fortuna le sonríe.

Sin embargo, he venido para quejarme: con cada uno de tus gestos me robas cinco o seis palabras y tengo que andar inventando sinónimos o peor, anunciando el parte meteorológico de ayer -y sus desastres-. Parece ser más fácil inventarte, amor, que describirte.

Y sin embargo, he venido para mirarte.

¿Qué harías tú?

2009-01-25T13:27:00.005+01:00

Mi madre, para eludir la palabra “cáncer” dice “cosa mala”. Para decir “postguerra” dice infancia. Lo que cuenta del franquismo -siempre después de una pregunta- parece el discurso de alguien que nuna hubiera estado allí. Para ver las noticias dice “lejos”. Hace poco hablábamos. Si ahora mismo estallara una guerra, ¿tú qué harías? y no hubo una respuesta inmediata. Ayudar, supongo, dijo al fin. Ella sabía lo que iba a contestarle: yo lucharía. No digas eso, ordenó. Mamá, parece que no me conoces, ¿no sabes ya que lo digo porque pienso que no ocurrirá nunca? Mentira.
Lo digo porque pienso en la destrucción, en el homicidio, pienso en los gritos, en los ojos extraviados, en el olor a hierro, en la masacre. Lo digo porque sé que no podría soportar vivir con ese rastro de ausencias en mi espalda, con esa fatiga de no saber cuándo o cómo ocurrirá algún día, con ese peso en la nuca que obliga a las personas a mirarse los tobillos cuando andan. Sé que no sería capaz, sé que sentiría mi vida como una pérdida. El resto, como mi madre, lo supongo: supongo que no ser capaz me llevaría a huir, supongo que no poder huir me llevaría a luchar, supongo que luchar me llevaría a ser capaz. Sin embargo, me doy cuenta de que estoy “lejos”, tanto como ella, de que es sólo teoría lo que digo y sé, con seguridad, sé que hay guerras en otros lugares, gobiernos opresores, injusticia, hambre, miseria, desasosiego y muerte, y yo no estoy luchando.
Mi madre es amiga de los policías y sería capaz de perdonar en pro del silencio. Es cierto que para decir “cáncer” dice “cosa mala” y también es cierto que su infancia no tiene hambre ni polvo ni heridas, pero yo no soy más valiente que ella por formular una estúpida pregunta. ¿Qué haría si estallara una guerra? Al parecer escribir, hacer fotografías y estudiar literatura.

Época de exámenes

2009-01-24T21:56:00.002+01:00

Todo sería distinto después de todo.

Es curioso: en época de exámenes mi memoria no duerme y sueño con fechas históricas de primeras ediciones, con la novela social, con Juan de Mena y con Quevedo, cuando lo único que verdaderamente querría sería dejarme vivir contemplativa (y comenzar a olvidar).

2009-01-20T12:09:00.004+01:00

Es bonita y además parece que quiere quedarse.

Yo no tengo más que un armario donde anidan libros y fotografías y ella un océano en el cristal de sus ojos -capturados, capturados- y una inabarcable ausencia de miopía.
Para qué engañarnos: nunca sé qué escribir cuando me besan.

Es preciosa y además que quiere quedarse ha dicho.

2009-01-20T11:28:00.005+01:00

Ayer parecía que una ciudad entera

se detuviera para posar.

Reina

2009-01-18T22:16:00.003+01:00

Si los poetas dicen que la noche es la reina de la noche

es porque no han visto tu cuerpo

como lo he visto yo.

Equilibrismo

2009-01-14T19:58:00.005+01:00

En equilibrio:

el sexo más abierto

contrae tus muslos.

Digo tu nombre

y sonrío al oírlo

(tiene tu voz).

III

Ambigüedad:

la chica que te mira

cruza los labios.

2009-01-13T00:31:00.005+01:00

A diario vienen a mí recuerdos de mi infancia. Su visita suele ser la respuesta a un olor reconocido, a una voz olvidada, a un paralelismo, cierto o quizás muy subjetivo, con la realidad presente. Hoy el recuerdo y, sobre todo, la conclusión a la que llegué tras su visita, me hizo sentir tristeza. Y miedo.

Tenía unos diez años, supongo. En mi habitación apenas había sitio para mi cama, una pequeña mesita y, encima del mueble de cajones blancos, un pequeño televisor. Lo encendí para oírlo mientras acababa mis trabajos acumulados de la escuela (hay cosas que no cambian). De repente, oí "tercera guerra mundial" y comencé a temblar. Poco sabía de las guerras -alguna vez le había dicho a mi hermana que la palabra "nuclear" me asustaba mucho- pero comencé a temblar y solté el lápiz. Bajé las escaleras y busqué a mi padre: "¿nos va a ocurrir algo malo?", le dije, señalando con la mirada a Boris Yeltsin en el televisor de la cocina. No sé qué ocurrió después. Seguramente me compraría chocolate y yo acabaría mis deberes con el televisor apagado.

Hoy estaba dibujando, doce años después, con el televisor encendido y sólo había bombas, heridos, quemaduras. Los he oído llorar, he oído las bombas caer, las he vito estallar, y no me he estremecido. En ningún momento me ha temblado el pulso. He recordado aquel día, cuando tuve diez años y tuve miedo, y he sentido pena por todos: por mí y esta insensibilidad desarrollada, por los que están como yo -nuestro nombre seguro que es legión- y por aquellos a los que no vamos a ayudar. Es cierto, hoy no he apagado el televisor: he venido a escribir pero ¿y qué más da? ¿Esto va a cambiar algo?

2009-01-05T14:05:00.003+01:00

a veces imagino que estás

asomada a una ventana

o quitándote el vestido sollozando

tirando la comida

andando sin tacones y perdida

o besando a otra

y a pesar de todo me da vida

porque sé que correría a buscarte

si pudiera dejar de imaginarlo

Nochevieja con Celia

2009-01-02T23:52:00.003+01:00

Celia, ladrona de zapatos.

(gracias)

2008-12-30T23:39:00.001+01:00

Media gaviota

dormida sobre el agua.

La luz le empuja.

Andrés Neuman

Autorretratos

2008-12-19T10:02:00.003+01:00

Mi voz es andaluza. Tengo las uñas de una niña de diez años y las manos de un hombre (que a veces sana y a veces duele). Una de mis piernas pertenece a mi infancia y a un pueblo violado por la salud de los extranjeros. La otra cede cada día más ante las peticiones de una ciudad que se mete en mi cama por las mañanas. Mi ombligo es materno, aunque envuelto en una lucha indefinida y eterna. Mi corazón es paterno porque sabe amar, a pesar de todo. Mi hemisferio izquierdo no admite cálculos y se pierde en callejones sin salida. Mi hemisferio derecho me ayuda a comprender todo el sufrimiento que su vecino contiene, y le fabrica soluciones. El dedo corazón habla de sostener bolígrafos y de otras aventuras que cuenta entre murmullos. Mi espalda transgrede cualquier radiografía, mi trasero agolpó cuatro años amasando dulces y mis pies, tan llanos como el suelo, me ayudan a guardar el equilibrio desmesuradamente (es por esto que ando sobre cuerdas). Tengo un lunar en la palma de la mano y tres pecas sobre la nariz. Mis brazos los entregué a cambio de unos besos que venían de paso en más de una ocasión. Me ha cortado el pelo una peluquera y siento que me he traicionado. Detrás de mis talones, hay un desierto (a veces puedo oír sus tormentas). Una talla impar envuelve mis pechos cada día más pálidos porque albergan todo lo que pude decir y no dije. Y ya no hay más y para qué.

2008-12-17T09:45:00.004+01:00

-Cronopio, cronopio, cronopio.
Y el fama comprendía, y su soledad era menos amarga.
Julio Cortázar

Bebo de tu piel
el rastro de otra piel
que sabe a tierra húmeda
y reímos con mis muecas
al besarte las huellas
que han dejado por tu espalda
unas uñas más tersas que las mías.
Con un ímpetu de esclava
debajo de tu pecho
aparto la mirada de tus movimientos
y me alzo feliz en las alturas
para dedicarle los más frágiles versos
a tus labios infinitos.
Se tensan tus piernas
-muslos de piedra y de plata-
cuando vemos cómo nace de tu ombligo
un cactus que, iracundo e inflamado,
acaba con el pulso de mi cuello,
todo ciprés cayendo
sobre un infierno de mares.
Tu risa es una señal de socorro,
mis manos recogiendo
las hojas de mi sangre derramadas
y tu sudor entre las olas.
Y este llanto.

Hace días que sueño cosas tristes
y me despierta el sonido de las lágrimas.
Mediante un ejercicio
exhaustivo de memoria
recorro el llanto primero del alba,
las hojas rotas del sueño,
tu risa de amenaza,
el cuello hacia el abismo,
un cactus que brotaba de tu vientre,
tus piernas contraídas,
los versos más oscuros,
la altura y las cadenas,
las uñas visitadas,
la tierra humedecida
sugiriéndome un camino por tu cuerpo.
Y, entonces, bebo tu piel
en la memoria y comprendo,
y mi soledad es menos amarga,
hasta el café de las doce.

Vistas al mar III

2008-12-12T16:36:00.002+01:00

Impression. Le solei levant.

Laberinto

2008-12-08T21:27:00.004+01:00

No está exenta de tópicos mi memoria: de este día recordaré las manos que iban y volvían del alcohol bajo la luz de ese gesto tan tuyo que es el dibujo de un guiño registrado en la voz de unas uñas escuetas y el peso de tu piel detrás de las bailables melodías que traerían el contacto de olores fortuitos entre unos besos que no fueron porque la espuma en la cerveza y aquella camiseta de algodón con que vestías hicieron de tu cuerpo un laberinto: como el cristal, su belleza se hallaba en la luz de los reflejos.

2008-12-03T14:20:00.002+01:00

¿Realmente piensas que un pájaro encerrado en una mano vale más que cien pájaros volando?

Desierto

2008-11-29T16:25:00.010+01:00

Sólo hizo falta un brindis por amor -le quiere y se ha ido- para que el color acre conquistara los reinos más cansados y sutiles de mi cuerpo. Y ahora este desierto detrás de mis talones.

Dicen que es un lugar indomable: no hay calles en su calle, no hay árboles ni parques, ni coches, ni aceras, no hay fuentes, no hay nubes, identidad ni tiempo. Pero esta tierra estéril se presta a las metáforas y a mi forma doliente de quererte. Por eso yo la habito.

El día aquí es furiosamente ardiente, las noches son metálicas navajas y, bajo el lamento de un sol penitente, el aire gime indecoroso y su quejido es el dolor de la carne. Por lo demás, la soledad aquí se suma en abstracciones. Por eso reino yo este desierto: a fuerza de erosión me erige como arena, viento u horizonte, y puedo ser en un extenso instante el baile que hace el sol hacia occidente y la lágrima que cae por un recuerdo.

Amaneciendo

2008-11-25T10:46:00.005+01:00

Ardor

hado.
Encadenamiento fatal de los sucesos.

D. R. A. E.

yo te querría

(recuerdo la risa, el peinado, pinturas, zapatos, bolsillos, alcohol, el baile, la noche, el hielo, el tabaco, el humo, servicio, calor, espejos, tacones, canciones, bailamos, los sueños, palabras, brindamos, candor, el juego de estrellas, abrazos y pasos, pestañas, la ira y tu voz, los versos, los días, horarios, las prisas, cansancio, letargo, furor, la miel y los tenis, cordones, las manchas, almuerzos y cenas, dolor, mañanas, destierro, encierro la pena, castigo, camino, sudor, apuntes, vaqueros, carpeta, lecturas, dibujos, poemas, amor)

si se pararan
nuestras vidas a mirarse.

Brindis

2008-11-23T13:44:00.007+01:00

Febril como la carta de amor de un preso,

así estoy yo sin ti.

Joaquín Sabina

Brindis

Madruga la ira y se traduce

en unos labios que se alejan:

era ella o el ardor.

Ahora sólo queda ardor,

¿qué hago yo con todo esto?.

Amigo

2008-11-22T01:26:00.011+01:00

Un destino condujo diestramente

las horas, y brotó la compañía.

Gil de Biedma

Siempre vuelves, como una canción imperturbable que me duerme suave en la vida.

Llegas y te vas en la hora justa, y en la hora justa tu voz es desatada y el sueño es más libre y el deseo.

El resto se resuelve en ilusiones y son espejismos la profundidad del mar y tus abrazos.

Y siempre vuelves para sólo hablar de amor: oírte es tan sencillo que parece peligroso.

2008-11-16T11:18:00.001+01:00

Paseábamos por las calles de Málaga cuando nos encntramos con esto.

Seguro que fue un vaca muy digna.

2008-11-13T22:50:00.003+01:00

Si fueras un mito y lo supieras, si, aunque sólo para una sola persona en el mundo fueras un mito y lo supieras, y si supieras también que de un suspiro podría desvanecerse tanto falso pedestal, tanto equívoco ascenso a lo ilógico de los sueños, si supieras que de golpe podrían darte de espalda los aplausos de aquel o aquella que fuese tu muñequita indolente o tu trapito deshecho, si supieras todo esto y que el amor y el sexo pueden perjudicarte (es en los abrazos cuando más se arrugan las arrugas, cuando fallece el acero de los muslos, cuando caduca la voz) y si supieras que tendrías siempre que estar a la altura de las circunstancias y sostener así tu cuerpo equilibrado destronando a nubes y a aviones, si supieras todo eso y que al final dicen que todo cesa en su altura para tumbarse áspero en el suelo, y eso que dicen también de que los mitos son mitos hasta que dejes de serlo, querido, si lo supieras, dime, ¿cómo reaccionaría tu carne hilvanada en abstracciones, el musgo febril de tus encantos?

Amigo

2008-11-11T23:12:00.003+01:00

"Pronto estaremos besándonos".

Letras

2008-11-06T23:28:00.006+01:00

Donde quiera que estés

te gustará saber

que te pude olvidar y no he querido,

que por fría que sea mi noche triste

no echo al fuego ni uno solo

de los besos que me diste.

Donde quiera que estés

Joan Manuel Serrat

porque creo en ti cada mañana

Luz Casal

(Me gustará echar de menos todo esto)

Romanticismo

2008-11-05T22:46:00.004+01:00

Mi madre es una mujer práctica.

Todos los noviembres abre un escape al romanticismo y, a pesar del microondas, hierve leche en una cacerola y se sienta a pensar en él. Mantiene un horario estricto: cada día piensa en él un poco menos y así, cuando diciembre asoma sus luces de colores, ella opina que ha recordado bastante y es hora de decorar el árbol y comprar los regalos.

Todos los noviembres nosotros bebemos leche caliente de cacerola y durante el resto del año echamos de menos su aroma.

Mi madre, sin comprender la causa, está viendo crecer a unos hijos muy románticos.

Ancas de rana

2008-11-03T20:32:00.005+01:00

sólo he dicho que soy una rana

me has visto nos hemos visto y hemos hecho el amor era de esperar quiero decir que podía suceder nos hemos visto hacer el amor no es la mejor fórmula aunque parece ser la única quizás el amor palabra inadecuada hacer el amor fabricarlo quizás alguien dijo ¿qué? y entonces otro dijo amor si no qué hicimos el sexo esa tampoco es la fórmula hicimos sexo suena a deber hicimos caricias hicimos desaliento desahogo necesidad quizás amor como eufemismo hicimos sublime diría otro hicimos pecado hicimos lo correcto lo vano lo único hicimos espiral mentira los dedos hicimos cuerpo hicimos flor flor es un eufemismo hicimos el tacto hicimos el juego el fuego sonrisa hicimos la broma de quemarnos juntos demasiado largo hicimos lo hicimos ¿lo? dijo alguno ¿qué? y otro dijo amor no es la mejor fórmula pero qué hicimos si no el amor como resumen como autopista al reino de los reinos hicimos ficción de ser otros hicimos olvido amor como olvido me gusta amor como locura amor y libertad hicimos el amor ahora suena tan bello quizás hicimos palabra incorrecta fuimos amor fuimos libertad

sólo he dicho que soy una rana no me pidas que diga croac pero mira mi piel no sé decirlo pero mira mi piel como si tuviera alas sé saltar

un día como hoy

2008-11-02T00:13:00.004+01:00

oigo los coches pasar
y en un día como hoy
(llueve, llueve, llueve)
me pregunto
¿por qué hablan los hombres?
¿por qué el mundo no aburre
sus esquinas en días como hoy?
es tan inexorable el paso del tiempo
que no soportamos
un día sin luz
sin estaciones
desde que te conozco
intento amar los días como hoy
soy como los charcos
o como el mar
todo puntos resueltos
a ser como las hojas
de un castaño
como una flor
los ojos bien abiertos
hacia el cielo

nunca como estos coches
que huyen
todos sabemos que huyen
porque los oigo correr
huyen porque sus piernas
no están hechas
para esperar
sus ruedas inexorables
inexorables
desde que te conozco
amo incluso esa palabra

No crucen las vías

2008-10-30T00:01:00.003+01:00

Diez

Nueve.
Son nueve y representan
todo lo que no he querido decirte.
El profesor dicta:
“la esencia del instinto del lenguaje
es transmitir noticias”.
Entonces me pregunto la respuesta inevitable:
¿para olvidar te escribo?
¿para anunciar que te he querido?
¿para borrar, al fin?
He necesitado nueve poemas
y una coda que ocupará algo más
de una docena de versos
para fotografiarme desnuda
y arrojar al fuego
mis ojos.

Si no escribiera
tendría que renunciar a la imagen de tu voz,
al sonido que se filtra algunas noches
en mis piernas y susurra
“más tarde habrá que llorar”.
El profesor dice:
“siempre nos quedará el recurso de la poesía”.

Si no escribiera,
cubriría de hojalata mis rincones,
ofrecería mi sonrisa más gris,
el metal sería mi pulso.
Tendría que soldar mis dedos, vigilarlos.

Nueve.
Son nueve y no bastan,
sé que no son suficiente,
pero cuando las manos tiemblan
el azúcar puede ser lo más importante.

Discúlpame que no acabe.

Lluvia

2008-10-28T22:20:00.004+01:00

Esta ciudad marina no se acostumbra al agua.
Hoy he visto pasar a decenas de hombres y mujeres
abrazándose a sí mismos,
protegiendo sus pechos del frío
y sus cuellos.
Los autobuses resbalaban hasta sus estaciones
donde una muralla de aire quieto los hacía parar
(parecía que llevaran hielo y no ruedas).
Las zapatillas de tela, los vaqueros, las prisas
han volado por encima de los charcos
cuatro mil setecientas cincuenta y dos veces;
trece millones y siete veces más

se han ahogado, despistados.

Las casas se han hundido,
las bicicletas han llorado toda la mañana
la ausencia de unas piernas fabulosas
que den vida a sus pedales.

Los coches han llorado
porque querían haber sido bicicletas.
No han salido los perros a la hora habitual.
Nada es habitual aquí cuando llueve.
Las nubes dejan las calles de esta ciudad
en un estado de desolación tan disuelto entre los restos
que dan ganas de hacer con ella un barco de papel
y echarla a navegar.
Y lo peor de todo:
cuando acaba y, en una hora cualquiera de la tarde,
los transeúntes rectifican de nuevo sus espaldas
y todo es más lento y parece más sabido
alguien mira al cielo y se da cuenta
de que sólo es una ilusión de novedad,
de que todo ha sido tan líquido, tan frágil, tanta lluvia,
que ya nadie sabe qué hacer bajo este sol

del infierno.

De cronopio a cronopio

2008-10-27T21:00:00.004+01:00

De cronopio a cronopio

(o qué puede ocurrir cuando dos entes húmedos y verdes se comunican en la distancia)

- ¿Te cuento un secreto?

- Por favor.

- ¿O prefieres varios?

- Varios.

- Está bien. Las lágrimas me dan asco, más asco que cualquier otra cosa; el sudor me encanta; me gusta quemarme el paladar con la sopa y el café; detesto la sobremesa y el olor a aliento; si tuviera que elegir algún poder, elegiría el de ser invisible: me gusta mirar; no me gusta que la gente se acerque a mí cuando habla y no tengo nombre (huyo de él).

- ¿Todo eso es verdad?

- Sí.

- ¿No tienes nombre?

- No. Para dirigirte a mí tienes que tocarme.

- ¿Quieres que me dirija a ti?

- Así es.

- Pues ven a buscarme.

- ¿Dónde estás?

- En la tercera estrella después de la luna, a la derecha según vienes de la tierra.

- Tardaré unos treinta millones de años (estoy en un agujero negro). ¿Me esperas?

- Siempre.

- Comienzo, entonces, mi viaje. Pero antes, quiero proponerte algo.

- ¿De qué se trata?

- Es una idea mía, genuina, y pensada para ti.

- Dime.

- Teniendo en cuenta lo imposible del atractivo de tus bíceps y el imán tortuoso de tus ojos, he concluido que serán muchas las aventureras y usurpadoras que intenten ofrecerte un amor teñido de rubio platino (o lleno de rizos y baños). Te propongo, como distracción, que vayas hilando una tela. Cada vez que alguna de estas jóvenes, irrespetuosas mujercitas llame a tu puerta con promesas de azúcares y multiorgasmos, tú le dirás: "cuando acabe de hilar esta tela". ¿Qué te parece?

- ¿Tendré que pasar treinta millones de años tejiendo?

- Si aceptas, así deberá ser. Pero cuando te encuentre, seré yo quien haga las más infinitas y perfeccionadas trenzas con tu cuerpo.

- Me parece una idea maravillosa.

- Cuando estemos juntos nos envolveremos en nuestra tela, treinta millones de años más cierta que cualquiera de aquellas vanas promesas.

- ¿De qué material la quieres?

- Sabía que te gustaría mi idea. Déjame que piense...quiero que tenga un pétalo de azahar, tres gramos de sonido de chicharra a mediodía, medio punto de sabor de axila.. A ver, qué más... Quiero algo de esa luz parpadeante que marea en las discotecas de saturno y mil setecientos litros de ceniza de orión. Diez relámpagos del día en que nací y un rincón húmedo de agua de marte. De agua de marte con tequila.

- Está bien, pero tiene que ir entreverada con hoja de alcachofa.

- Acepto.

- ¡Cuánta alegría! Empezaré ahora mismo a tejerla. Aunque antes tendré que ir al huerto de venus, por lo de las alcachofas.

- Ve. Nos vemos dentro de treinta millones de años.

- Aquí estaré.

2008-10-26T01:42:00.003+02:00

la manera de terminar un poema
como este
es quedarse de pronto
callado.

Amor, fama y muerte

Bukowski

Palomas y hombres

2008-10-21T10:50:00.001+02:00

Ayer pasé toda la tarde buscando palomas.

Y sólo encontré hombres.

Sólo recuerdos

2008-10-18T20:43:00.005+02:00

Tengo hambre, no he comido aún. Como una confabulación de los astros se oye desde el televisor de la cocina (cómo se clavan el olor del café y la casualidad insana)a una mujer que canta. Y debe estar ataviada en un vestido de flores, en su frente deben reposar, al menos, dos o tres rizos, su sonrisa será menuda. Una mujer que canta como cantan los pájaros en sus jaulas, atrapada en unos años todos blanco y negro y música de la nación.

Tengo hambre y estoy leyendo apuntes sobre venus hinchadas de belleza y venus sin brazos, sobre artistas y poetas, y tengo hambre. Esa mujer sigue cantando para que alguien recuerde, para que alguien -en esta tarde colmada de sábado- sea feliz en su niñez o acaso en la que no tuvo y piense en la gama de grises que se le cayeron de las manos hace años.

A veces creo que hay cosas que sólo se hace para aprender- hay quién no sabe-a añorar sin tener que sentir esa tristeza que llora. Me sirven de ejemplo esa voz nerviosa de canto asfixiado o estos nombres de poetas y de venus que alguna mañana serán para mí sólo recuerdos.

Cincuenta y tres minutos

2008-10-17T20:28:00.004+02:00

-Buenos días- dijo el principito.

-Buenos días- dijo el mercader.

Era un mercader de píldoras perfeccionadas que aplacan la sed. Se toma una por semana y no se siente más la necesidad de beber.

-¿Por qué vendes eso?- dijo el principito.

-Es una gran economía de tiempo- dijo el mercader-. Los expertos han hecho cálculos. Se ahorran cincuenta y tres minutos por semana.

-Y, ¿qué se hace con esos cincuenta y tres minutos?

-Se hace lo que se quiere...

"Yo, se dijo el principito, si tuviera cincuenta y tres minutos para gastar, caminaría suavemente hacia una fuente...".

El principito

Saint-Exupéry

Jueves de poesía

2008-10-17T00:26:00.002+02:00

Para que yo pudiera amarte
los españoles tuvieron que conquistar América
y mis abuelos
huir de Génova en un barco de carga.

Para que yo pudiera amarte
Marx tuvo que escribir El Capital
y Neruda, la Oda a Leningrado.

Para que yo pudiera amarte
en España hubo una guerra civil
y Lorca murió asesinado
después de haber viajado a Nueva York.

Para que yo pudiera amarte
Catulo se enamoró de Lesbia
y Romeo, de Julieta
Ingrid Bergman filmó Stromboli
y Pasolini, los Cien Días de Saló.

Para que yo pudiera amarte,
Lluís Llach tuvo que cantar Els Segadors
y Milva, los poemas de Bertolt Brecht.

Para que yo pudiera amarte
alguien tuvo que plantar un cerezo
en la tapia de tu casa
y Garibaldi pelear en Montevideo.

Para que yo pudiera amarte
las crisálidas se hicieron mariposas
y los generales tomaron el poder.

Para que yo pudiera amarte
tuve que huir en barco de la ciudad donde nací
y tú resistir a Franco.

Para que nos amáramos, al fin,
ocurrieron todas las cosas de este mundo

y desde que no nos amamos
sólo existe un gran desorden.

Historia de un amor

Cristina Peri Rossi

Mientras el mundo gira

2008-10-15T00:23:00.002+02:00

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Francisco M. Ortega Palomares

Ciudad pendiente

2008-10-13T01:45:00.001+02:00

Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.

Colgada del imponente monte, apenas detenida

en tu vertical caída a las ondas azules,

pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,

intermedia en los aires, como si una mano dichosa

te hubiera retenido, un momento de gloria,

antes de hundirte para siempre en las olas amantes.

Ciudad del paraíso

Vicente Aleixandre

El viento

2008-10-10T22:43:00.004+02:00

El viento no soplaba favorable:

escocía en los ojos

y en las yemas de los dedos

silvaba travieso

su canción de libertad

mientras los hombres

cerraban los puños con más fuerza,

como aquel cuento de la infancia

en que el sol venció al aire

y desnudó a la campesina.

Camino del balneario

2008-10-05T22:34:00.002+02:00

Esta tarde veo palabras

dibujándole siluetas a las barcas

y se mezclan con el sudor de un mar

que tiene a la ciudad como horizonte.

Esta tarde veo mares.

Huelga

2008-10-04T00:12:00.002+02:00

Hoy he decidido

que voy a olvidarme de ti

porque los huesos se quejan,

dices que van a hacerme huelga

por humedad.

El corazón perplejo de los cronopios

2008-09-28T19:01:00.003+02:00

Aquí estamos tú y yo,

altivo corazón,

en desbandada.

A fuerza de caer, desvanecidos,

y a fuerza de cantar,

enajenados.

El corazón perplejo

Carlos Marzal

Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.

Cuando un cronopio canta, las esperanzas y los famas acuden a escucharlo aunque no comprenden mucho su arrebato y en general se muestran algo escandalizados. En medio del corro el cronopio levanta sus bracitos como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja y el sol la cabeza del Bautista, de modo que la canción del cronopio es Salomé desnuda danzando para los famas y las esperanzas que están ahí boquiabiertos y preguntándose si el señor cura, si las conveniencias. Pero como en el fondo son buenos (los famas son buenos y las esperanzas bobas), acaban aplaudiendo al cronopio, que se recobra sobresaltado, mira en torno y se pone también a aplaudir, pobrecito.

El canto de los cronopios

Julio Cortázar

El libro del naufragio

2008-09-27T16:46:00.001+02:00

Y lo demás es ya literatura.

Verlaine

Quien ha vivido cerca lo intuye:

el mar es un fuego latente,

la canción de quien ama los suspiros,

la cadencia del soñador,

un temblor pesado,

un verbo intermitente.

Pero sólo el que naufraga en él lo sabe:

el mar es la morada

y el resto es sólo vida.

Hoja

2008-09-26T13:08:00.002+02:00

Va al amor

con un temblor tan puro

que lo vuelve sumiso.

Tríptico del encuentro

2008-09-24T00:20:00.005+02:00

Tríptico del encuentro

iluminada

me encontrarás

después de tantos años de viaje

llegarás a mí

me hallarás iluminada

desierta

para que pintes tus pasos

te ofreceré paz

la gama de colores de un desnudo

al contemplarte

pasaremos la tarde

bajo el cese de luces

con los pies hundidos en la arena

como quien cava una raíz

caerá la noche

cuando el último abrazo

caiga

De álamos y palomas

2008-09-22T23:36:00.004+02:00

Ayer una niña preguntó en el tren a su madre qué eran los álamos. En medio de una larga, exacta y tediosa explicación la niña logró interrumpirla.

No, mamá, te equivocas: los álamos son palomas. Y vuelan así.

Yo, testigo privado y algo sobrecogida por la imitación de los álamos (¿o eran palomas?) que la niña llevó a cabo con el fin de reafirmar su teoría, aún me preguntaba dónde se halla el límite entre la tradición y la lógica cuando subía los últimos escalones que me llevaran a la calle.

Sonambulismo

2008-09-13T01:27:00.001+02:00

Sonambulismo

I
Examiné
todos sus rostros en mi reflejo.
Los vi mirarme y hundir
sus uñas de destierro en mis pupilas.

Se me clavó el olvido en la mirada la otra noche.

II
Sonambulismo:
el cristal fue mi espejo
treinta y dos veces.

Tal vez una mañana caminando por un aire de vidrio...

2008-09-10T20:47:00.003+02:00

Tal vez una mañana caminando por un aire de vidrio,

árido, al darme vuelta, contemplaré el milagro:

la nada a mis espaldas, el vacío detrás

de mí, con terror de borracho.

Luego, como en una pantalla, acamparán de golpe

árboles casas lomas en su habitual engaño.

Pero será ya demasiado tarde, y yo me iré en silencio

con los hombres que no miran atrás, con mi secreto.

Eugenio Montale

(traducción de Jesús Munárriz)

Ayer

2008-08-31T23:23:00.002+02:00

[...]dejadme que os hable

de ayer, una vez más

de ayer: el día

incomparable que ya nadie nunca

volverá a ver jamás sobre la tierra.

Ángel González

Espera

2008-08-21T12:18:00.004+02:00

Vera y la espera.

1+1=2

2008-08-20T01:07:00.003+02:00

1+1=2

Sino estelas en la mar.

Antonio Machado

Qué tibia es esta lágrima,

qué suerte taciturna

doblar aquella esquina ya olvidada

y ser la espectadora

de esta imagen de piedra

que revienta y estremece

la corteza de la ola

-extremada, azul, violeta-de la vida.

Amor es una palabra que no cabe en un poema

(te llamaré vida, ola, piedra, suerte, lágrima).

2008-08-11T14:44:00.000+02:00

La noche en que no estás tiembla mi noche

Felipe Benítez Reyes

La piel y la memoria

2008-08-03T13:44:00.005+02:00

Y, de repente,

la certeza de que mi cuerpo

se ha hecho a la medida

con que tus ojos precisos lo observan.

Los músicos y las calles

2008-08-01T15:53:00.003+02:00

la música estremada,
por vuestra sabia mano gobernada

Fray Luis

2008-07-30T19:33:00.001+02:00

¿Encontraría a la Maga?

Rayuela

Julio Cortázar

Sin título

2008-07-28T00:02:00.002+02:00

Dueña del tiempo,

ella mira al sol

y cae la luna.

Sunflower fields forever

2008-07-26T21:45:00.000+02:00

Let me take you down..

Sin título

2008-07-17T17:34:00.004+02:00

Quién sabe si supieras
La Cumparsita

Querías que fuera el refugio de tus ojos oxidados
y elegiste en mi pecho envejecer.
De mí querías hacer la patria que perdiste.
En mis vestidos querías tejer
la fácil arquitectura de los sueños,
la bandera que cantabas.

Y, a veces, me querías
(yo en todos los mapas,
el rubor de tus párpados al caer en mis orillas,
La Pampa rodeándome el ombligo, todavía).

La tierra que escupía tu recuerdo
me hizo oler aquello que pisaste
y tuve retenido entre los dientes
el daño que un océano causaba.

III

Ahora que te has ido me pregunto
cómo debe ser buscar laburo, emborracharte,
mirarte en el espejo podrido de algún auto,
oír que si supieras que nunca te he olvidado,
besar alegres nucas con tildes en la risa,
desvestir ropas insulsas, sin himnos ni banderas,
olvidar de nuevo otro país, otras orillas,
creer en el espectro de una nueva vida,
volver a soñar , volver a huir, volver.
Bailar de puro distraído que te acordarás de mí.

Celia y el verano

2008-07-16T20:19:00.001+02:00

Summertime

and the livin' is easy...